Pentecôte

Aujourd'hui nous dressons le constat de ce qu'aura été notre vie commune.

D'un ton bref, décidé, il dit : "mettons de la distance".

À la terrasse du café, j'ai du mal à retenir mes larmes.

Plus tard, le soir, je mesure l'étendue du désastre. La gorge nouée, je réalise qu'il ne me reste plus rien. Il a pris jusqu'à mes dernières forces.

Passée la colère, je me sens terriblement seule.

Dans l'appartement d'en face, un couple s'entre-déchire. Dans dix minutes elle se prendra une raclée, comme tous les soirs. Puis, il éteindra la lumière, et le silence reviendra.